Proyecto Latinoamericano de Unión Poética

Nos mudamos!

2010-09-13T11:43:00.001-07:00

Ahora estamos en http://www.plupblog.com.ar/

Estás siendo redirigid@ automáticamente al nuevo sitio. Si no funciona hacé click en el enlace.

Labor-Domestic // Silvia Stornaiolo

2010-09-03T17:46:00.000-07:00

6:00 a.m.: suena el despertador

6.05 a.m.: despierto a mi hijo, no despierta, lo visto dormido, me visto, cargo al niño
hasta la cocina, al fin despierta.

6.15 a.m.: el toma su leche, yo mi pastilla anticonceptiva.

6.25 a.m: empieza a pitar la buseta del colegio, salgo en mis pantuflas y le pido al chofer que por favor espere, flirteo un poco con él

6.27 a.m: regreso a la cocina, mi hijo está dormido otra vez apoyado sobre la mesa, siento ternura, lo despierto, levanta la cabeza bruscamente y riega la leche sobre el mantel y el uniforme, el bus pita de nuevo, corro hacia la puerta y le grito que tenga un poquito de paciencia y por la ventana me enseña el reloj de su muñeca, regreso y sigue por lo menos despierto pero empapado

....

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Silvia Stornaiolo nacida en Quito, 1980, estudió Pedagogía e Historia del Arte, ha publicado su libro de cuentos "Cuerva Crios" este año.

Venezuela: Santiago Acosta y la revista El Salmón.

2010-08-29T11:30:00.001-07:00

Me encontré con Santiago Acosta el día anterior a dejar Caracas, Venezuela, tomar un avión y regresar a casa después de seis meses de viaje por Sudamérica. Nos ubicamos a ciegas, en el centro de la plaza Altamira, al lado de una especie de pileta de natación gigante. Después de largas temporadas de vallenato, salsa y merengue vi venir hacia mí una remera de Bowie en versión psicodelia y le rogué a Lezama Lima que fuera él. Era él.

Santiago Acosta + Bowie

Supe de la existencia de Santiago y de la revista El Salmón casi de casualidad, cuando estuve a punto de arrojar al fuego de los choripanes la sección cultural de un diario de Maracaibo donde salía una nota sobre jóvenes poetas. Dos semanas despues ahí estaba, a punto de encontrarme con uno de los exponentes más activos de la poesía contemporánea en Venezuela.

En la librería del Centro Cultural Rómulo Gallegos curioseamos todo lo que había. Los libros de edición nacional son baratísimos. “El perro y la rana”, por ejemplo, es una editorial estatal que saca títulos de entre 1 y 5 bolívares (en pesos más o menos sería lo mismo). Mi guía hizo una gran selección para mí que pagó su sobrepeso en el embarque de Aerolíneas Argentinas, con libros de la colección Ayacucho y grandes obras de la poesía venezolana que ahora miro con placer.

El salmón + PLUP

Santiago me trajo varios ejemplares de El salmón, que dirige junto a Willy McKey. Además de ser un objeto estético impecable, la revista se ocupa de realizar un trabajo hermenéutico preciso y profuso sobre la poesía venezolana. “Rescatistas antes que pioneros” así se definen cuando van a la búsqueda de autores olvidados o nunca reeditados, primeras versiones o descentralizan la poesía de las grandes ciudades para ir al interior del país. Todo esto está materializado en los 7 números, casi 8, que la revista lleva en dos años de existencia. Cada entrega en forma de un dossier específico que explora distintos costados de la historia de la poesía, desde el realismo o la poesía militarista hasta los desvaríos del surralismo o el imaginario apocalíptico. “El salmón es una vaina ligada completamente a Venezuela, porque así quiero que sea”, me dice Santiago, mientras hojeamos las revistas e intercambiamos información sobre nuestros respectivos países y hablamos sobre la dificultad de publicar, de distribuir y la importancia de generar un frente en donde los países latinoamericanos estén más conectados a través de la poesía.

firmando un ejemplar de Detrás de los Erizos

Santiago y otros poetas contemporáneos venezolanos, muy pronto en plaquetas de PLUP para bajar, imprimir y compartir.

Los ganadores y yo (selección)// Fernando Escobar Páez

2010-08-22T19:20:00.000-07:00

Los ganadores y yo

Siempre te dicen

que eres como ellos

y que tú también puedes.

Yo les dejo el mundo

las grandes luchas

y los grandes amores,

tengo los ojos en llamas

y un árbol favorito para mear

que es lo mejor de todo.

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AWA-Muestra itinerante por el río Rimac// Giancarlo Huapaya Cárdenas

2010-08-16T20:40:00.000-07:00

soldaditos en el water del mundo juegan con
una banderita de plástico que se desarregla constantemente
la imagen es idéntica a la del monumento siniestrado
el proyecto de nacimientos submarinos quedó en el nevermind
jalamos

el rito
que se proponía el artista
consistiría en chuparle un mililitro al cemento

(...)

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BOGOTÁ - Casa de la Poesía Silva

2010-07-08T09:38:00.000-07:00

Recorrimos la ciudad de Bogotá. En el famoso barrio de La Candelaria, entre edificios viejos, barcitos típicos y curiosidades colombianas está la Casa de la Poesía Silva. Ya nos la habían recomendado muchas veces durante el viaje. Y hacia allá fuimos.

La casa de la poesía es un lugar bellísimo, colonial, con un gran patio central lleno de plantas en el que confluyen muchas puertas; detrás de cada una, un universo distinto: biblioteca, talleres, librerías. La gente circula todo el tiempo por sus pasillos, el lugar está súper vivo y en constante movimiento. Se ofrecen cursos con profesores de todas partes del mundo y se organizan eventos poéticos. También cuentan con una galería fotográfica hermosa con los retratos de las mejores voces colombianas, que se inicia con, obviamente, el rostro del mítico fundador del nadaísmo Gonzalo Arango.

Gonzalo Arango

Él es Félix, que tiene la doble función de poeta y encargado del lugar. Nos mostró todas las intalaciones, nos contó curiosidades. Por supuesto, el lugar es refugio de bohemios y locatis, gracias a él conocimos a la fauna local. Nos regaló libros y la revista de la Casa de la POesía, una publicación gordísima e interesante con un pantallazo de todo lo que hay que saber sobre poesía colombiana actual.

Dejamos nuestras plaquetas en la mesa que ofrecía los libros de Eloísa Cartonera y Viajera Editorial, para que los aficionados que pasan por la librería de la casa se las lleven gratuitamente.

También le dejamos a Félix la colección completa de PLUP para que forme parte del archivo.

Él es el encargado de la librería, nos dio información valiosísima, nos recomendó libros y se quedó con todo el material para hacerlo circular.

Cali, otra parte

2010-07-05T06:24:00.000-07:00

Visitamos la tumba del escritor Andrés Caicedo, en el Cementerio Central

Estas son las plaquetas en "Lugar a Dudas" una galería de arte y cine y biblioteca especializada.

Esta es la entrada de Lugar a dudas, donde también funciona una casa que alberga a todos los artistas del mundo que quieran ir a exponer sus obras en Cali. Una idea que me pareció muy buena. Por acá pasaron muchos artistas argentinos como Marcos López o Fernanda Laguna. También en esta casa dictan cursos gratis - yo tomé uno de edición de fotocopias - y todos los días dan películas buenísimas que tampoco hay que pagar. Pasé muchas horas mirando todos los libros de arte y teoría, usando las instalaciones y conociendo mucha gente allí.

Gracias al poeta Luis Florez recorrí toda la ciudad, filmé un corto, conversé con directores de cine, conocí partes no publicadas de la vida de Caicedo y pude estar en el barrio Petecuy I. Mo gratitud infinita para él.

Ellos son Cindy y Julián, del colectivo Kalikomio, dos poetas con los que hice el curso de fotocopias y que seguramente pronto sean parte de PLUP. Con ellos también llevé PLUP a la Universidad del Valle.

Espíritu creciente de una humilde proyección// Tilsa

2010-06-13T10:08:00.000-07:00

Esta risa es la única
piensas
el único amor de mi vida
Pero eres tan joven
que de solo pensarlo
ríes de nuevo

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La idea era irnos aún niños//Oliver José Glave Raggio

2010-06-07T21:05:00.000-07:00

Por fin podemos presentar orgullosamente a nuestro primer poeta peruano de este que hemos dado en llamar -ahora sí con toda la razón del mundo- Proyecto Latinoamericano de Unión Poética. Esperamos que disfruten la lectura de esta nueva tanda de PLUP que iniciamos hoy

Hay más que ver

Todos regresan a estas tierras por fiestas,
para enterarse si es que aún no estamos
muertos o para evocar la entraña familiar, con
mayor lástima cada vez. E inevitablemente
surgen las comparaciones, y todos hemos
hecho el bien, y hemos seguido nuestro send-
ero trazado intensamente comprometidos
hasta despedirnos y todavía perdernos, cauti-
vos en el recuerdo del amor.

Cada año regresas.

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Cali, Colombia.

2010-05-25T13:10:00.000-07:00

Barrio Petecuy I, la experiencia.

Cuando llegué a Cali tuve la suerte de contactarme con Luis, quien además de ser mi anfitrión durante más de dos semanas, me abrió las puertas al mundo caicediano, contándome detalles, prestándome material y compartiendo conmigo todo lo que sabía sobre el mundo del arte y la poesía caleña.

Pero además, gracias a él conocí a Gustavo, un chico nacido en el barrio Petecuy I a la orilla del río Cauca, un lugar atravesado por un gran corredor de pobreza y uno de los más peligrosos de la ciudad. Gustavo lleva adelante BiblioGheto, un espacio para niños y adolescentes del barrio cuya misión es sacar a los niños de las calles y acercarlos a la lectura, el cine y el arte. Junto a él, más de 20 chicos de entre 15 y 25 años trabajan todos los días entregando infancia.

“Cambiamos los domingos de este barrio”, me dice Gustavo y me cuenta que todos los fines de semana el barrio se convertía en un lugar demasiado peligroso, con gente armada, y la violencia era cosa corriente. Tanto, que los niños no podían salir de sus casas. Me cuenta su historia mientras atravesamos la barriada y repartimos folletos a los niños y las madres, invitándolos a una actividad por el día del libro. Los chicos identifican a Gustavo como un referente y apenas lo ven pasar corren a abrazarlo. Saben que cada vez que aparece hay algo para ellos.

Gustavo me invitó a participar del día del Libro, que iba a festejarse al otro día en la salita que tienen en el barrio Petecuy, con niños de todos los colegios. Así que me fui para allá, con mis plaquetas en mano y con mucha ilusión porque nunca había participado de actividades con niños y no sabía si tenía la capacidad de atraer a un público tan intenso.

Fue una mañana inolvidable: leímos poesía, charlamos y los chicos presentaron una obra de teatro en donde los niños tenían que reconocer ciertos males comunes de la sociedad como la prostitución, la droga. Pero también los sicarios estaban representados, algo que me pareció muy fuerte pero que para ellos es cuestión de todos los días.

Mi elegida para ese día fue Maru Paii, porque estaba segura que a los niños les iba a gustar escucharla. Y así fue. Inclusive ellos mismos se pararon y se pusieron a leer en voz alta. Empezamos un juego de tonos: lo que más les llamó la atención fue mi acento. Les preguntaba qué sabían de Argentina, y el futbol fue el tema elegido por unanimidad. Cuando todo terminó muchos de ellos se acercaron para pedirme que pronuncie sus nombres con mi acento. Claro, hablo igual que las niñas de Patito Feo, así que fui furor.

Fue una gran experiencia para el proyecto (la colección completa descansa en los anaqueles de BiblioGhetto) pero también para mí, en particular, conociendo la Colombia que pocos viajeros tienen oportunidad de ver.

P.L.U.P. en la FLIA/Buenos Aires, 1 y 2 de mayo

2010-05-15T07:22:00.001-07:00

Llegué a la Feria del Libro Independiente y Afines el sábado 1º de mayo alrededor de las 4 de la tarde. El estacionamiento de la Facultad de Ciencias Sociales estallaba de puestos de libros y revistas y afines (léase ropa, objetos, comida y varios etcéteras)

Una recorrida por la FLIA siempre me depara el encuentro con una suma de propuestas estéticas, comerciales y políticas bastante ecléctica, difícil de encontrar en otros lugares y muy encomiable por eso mismo.

Libros nuevos, libros viejos, libros en ediciones artesanales cuidadas o en fotocopias abrochadas, anotadores, revistas de todo tipo y color (político): el lugar ideal para que circularan las plaquetas de PLUP pero, a la vez, el lugar menos ideal: ¿cómo hacer para que alguien se enterara, entre tanto papel, de que por ahí andaban las plaquetas viajeras?

Por suerte estaban instalados por toda la feria editores y distribuidores amigos que accedieron -y no solo accedieron sino que con bastante entusiasmo se dispusieron a sugerir a los curiosos que llevaran alguna plaqueta o varias, o todas- a que dejara plaquetas en sus mesas, exhibidas junto a sus libros.

puesto de las editoras Funesiana y Pánico el pánico: plaquetas con autor de PLUP incluido en la captura

Se acercaron a mí y a las plaquetas poetas y curiosos que ya conocían el proyecto -alguien hasta me pidió cierto autor en especial-, pero la mayoría de los que se llevaron una hoja doblada en cuatro se estaban enterando por primera vez de la existencia de PLUP: algunos, incluso, declinaron amablemente la propuesta de llevarse una plaqueta, aun cuando les decíamos que eran gratis. Mientras andaba dando vueltas por los puestos, las "plups" me sirvieron de elemento de trueque cuando el autor me ofrecía su fanzine "con colaboración a voluntad": "Plata no tengo, pero sí mucha poesía".

Así fue el sábado, así fue el domingo. Mucha gente, mucha oferta de cosas, muchos curiosos, muchos amigos.

Quito Invasión Vol. I

2010-05-07T07:54:00.000-07:00

En la videoteca nacional

Con la directora de la videoteca de Quito, yo plaqueta en mano y ella con naranja aromatizante con clavo de olor

Quito - EFRA PAEZ

2010-05-05T20:54:00.000-07:00

“Me quiero morir como Sandro” me dice Efra Páez mientras caminamos por el barrio de La Mariscal, “fumando y con miles de chicas a mi alrededor”. Y es verdad, Efra es una máquina de prender cigarrillos y tomar cerveza, tanto que nadie puede permanecer sobrio lo que dure una tarde a su lado. Los ojos le brillan a este chico quiteño, renegado y malo al principio, sorprendente y genial después, apasionado por la poesía y la literatura y promotor de toda la contracultura de la ciudad y del país.

EFRA - Esta foto es exacta a la imagen mental que tengo de él

Había tardado mucho en poder conectarme con alguien que escribiera poesía en Quito. Pedía indicaciones para encontrar librerías o centros culturales y todo era vago y contradictorio. Entonces resolví hacerlo más fácil y me fui a Internet. En la página de las Elecciones Afectivas de Ecuador hay unos 20 poetas que reocorrí sin que me llamaran la atención. Hasta que lo encontré: nacido en 1982, con la foto más escandalosa del blog y el trazo más firme, Efra decía demasiado. Lo seguí por sus links hasta que encontré su mail y me senté a esperar que me contestara.

La respuesta llegó enseguida y al contrario de lo que yo había creído, aceptó instantáneamente encontrarse conmigo. A las tres de la tarde en una esquina, lo reconozco por la foto y empezamos a caminar. Ese tarde fueron casi 5 horas en las que charlamos de todo, de cine, de música de poesía, de política, del Ecuador actual y el Ecuador en el que él había crecido, de la Argentina actual y la Argentina en que yo crecí. Efra es la ansiedad bípeda, habla rapidísimo y miles de palabras por minutos, en acento cerrado quiteño, tanto que por momentos estuve tentada de pedir traductor universal.

Mientras tanto, nos tomamos todas las cervezas que caben en una mesa de bar y medio chispeados corrimos bajo el chaparrón más grande que vi desde que estoy de viaje. Me trajo un par de antologías de la nueva poesía ecuatoriana (con dedicatorias increíbles) y yo le regalé la colección completa de PLUP y un ejemplar de la revista peruana Lapsus donde salía su “pana”, el chileno Montesinos.

A nivel literario, comenzó disparando contra toda la escena local, acusándolos de un “facilismo escandaloso” para terminar recomendandome algunos autores canónicos como Carrión o Granizo, o más nuevos como Roy Sigüenza entre los poetas y un narrador (que después encontré a dos dólares en una librería de viejo) Huilo Ruales Hualca, una gran experiencia de lectura.

Leímos su libro próximo a salir – una narrativa breve muy personal que mezcla el humor y el horror del sexo - y me contó de sus experiencias editoriales con Machete Rabioso, un proyecto que ya no existe porque simplemente hay muchas cosas para hacer pero prefiere que la hagan los otros.

Efra me contactó con otra gente de Ecuador, gracias a él conocí la parte más rockera en el bar Barret y a Lesbo, la banda de Augusto, su “panager” (mezcla entre pana y manager)

Otra mañana, nos encontramos para ir a la Casa de la Cultura, donde anduvimos curioseando libros, mientras me recomendaba y me sacaba rapidísimo de ahí: la casa de la cultura (como todo organismo gubernamental) para él, apesta. Después fuimos hasta la casa de Andrés Villalba, un poeta y ensayista quiteño que armó un hostel en la casa de sus abuelos. “Esta era la salsoteca más grande de Quito, hasta que a mi tío le pegaron un tiro” me dice, tranquilo, mientras me muestra los restos: banquetas dadas vueltas, barras de colores y trastos apilados en el sótano. Su casa es un verdadero museo de obras de arte que pude curiosear mientras ellos preparaban las chelas del desayuno.

Efra & Andrés

Hablamos mucho de pintura, conocí por ellos a Luigi Stornaiolo, una especie de pintor maldito que retrata en su obra una especie de caricatura de la sociedad que puede ser la de Quito o la de cualquier ciudad latinoamericana. Quedamos en intercambiar textos de poesía. Ellos conocían bastante sobre poesía argentina de los 60. En ese momento había salido la última edición de El Interpretador sobre el tema, así que les envié el link para que conocieran la revista.

5to piso, un cuadro de Luiggi Stornaiolo.

Nos quedó pendiente hacer un encuentro o una lectura, mi tiempo en Quito se estaba terminando y sus semanas estaban demasiado complicadas, pero ya alguna vez será. Por ahora me llevo sus textos en mi casilla de gmail y muchas ganas de volver a verlos.

Ecuador – ¡Editores del mundo! ¡La poesía vende!

2010-04-17T18:03:00.000-07:00

A partir de las seis de la tarde la calle principal de Montañita, playa al sur del Ecuador, todo se llena de color y de ritmos diferentes que salen de los más de 50 puestitos de frutas, licuados y tragos. Y artesanos.

A nosotras nos llegó la hora de trabajar un poco y fuimos meseras, barwomans, artesanas y vendedoras de empanadas en la playa.

Ecuador es un país dolarizado desde la crisis bancaria que sufrió en 1998; es algo extraño porque – superada la perplejidad inicial de encontrarnos pagando con moneda yanki en un país latinoamericano – nos instaló directamente en esa sensación menemista que hacía mucho tiempo no vivíamos y creíamos no volver a vivir. Nos encontramos entonces haciendo la vaquita de “un dólar pa la birra”, haciendo cuentas y multiplicando por 4.

Todos los días después de la playa nos instalábamos en la calle principal con nuestro puesto de pulseras, pinturas y... poesía. Fue gracioso porque nadie ofrecía un “paño” tan loco: nuestras pulseras eran demasiado rockeras entre tanto macramé, nuestras pinturas demasiado extrañas y el material de lectura llamaba la atención.

Aunque la idea de PLUP siempre fue la de regalar las plaquetas, llevábamos más de dos meses que estábamos de viaje y necesitábamos una reimpresión. Como mucha gente se paraba a mirarlas (y salvo libros de Cohelo a precio dólar no se encuentra nada parecido por la zona) decidimos venderlas a precio módico para organizar una fotocopiada general. Ofrecíamos cada plaqueta a 0.25 ctvs de dólar o 5 por 1 dólar. Fue una ganga y logramos de esta manera por un lado distribuir, y por el otro juntar algunos mangos para seguir subiendo con las plaquetas.

¡Editores del mundo! ¡La poesía vende!

Como Montañita es un lugar sobre todo turístico, las plaquetas se fueron hacia diferentes destinos de Latinoamérica y el mundo. A la vez era un buen punto de partida para hablar de otras cosas: conocí un grupo de chicos que tenía un proyecto muy parecido pero sobre cine (www.delkiwi.com.ar) y otros chilenos que viajaban con su muestra de pinturas (www.valpocaminante.blogspot.com), viajeros que contaban sus experiencias en blogs , gente que simplemente quería leer algo mientras descansaba en la playa celeste. Funcionó. Más adelante, en Quito, pudimos reimprimir para seguir repartiendo en Colombia.

A los que me pedían cuentos les recomendaba a Juan Diego, o a Diego Sánchez. Las chicas se llevaban a Valeria, a Sol, a Ana Laura. Comenzábamos charlando, me contaban sobre sus países o sobre lo que estaban haciendo y se iban con Paula, con Horacio y con Marianela en sus morrales. Además, en un momento, la calle de la música estridente y los morenos con el torso al viento se convirtió en una sala de lectura.

Máncora salvaje

2010-04-16T13:31:00.000-07:00

Como quien se deja llevar por un silencio improbable, leemos poesía. Cuadras más allá, en la avenida principal de Máncora, el reggaetón se despierta, y los bares, y las cuadras, y los dealers esperan los clientes afilando sus sonrisas desdentadas. Más acá, en la casa naranja, nos cansamos de pelear contra los mosquitos y decidimos dejarnos vencer, en un microclima espontáneo: las bellas chicas chilenas, las pizpiretas peruanas, los manes de la tabla de surf, todos leen poesía. Leen y comentan, se intercambian, y se recomiendan.

Me preguntan qué es el duhaldismo (Sebastián) o dónde queda Munro (Jonás) y entonces me doy cuenta que les estoy dejando pedazos de país.

Entrega atrasada: PLUP en Bolivia

2010-04-05T14:38:00.000-07:00

Perdimos la gran mayoría de las fotos, se fueron junto a la cámara que le regalamos a la Pachamama. Rescatamos éstas que pertenecen a una tarde en el misterioso pueblo de Sorata. Un día entero leyendo poesía y hablando del Evo, con amigos bolivianos, franceses, argentinos y fauna exótica que nos quiso manotear el lente.

Hilos

2010-04-01T09:01:00.001-07:00

La poética del desarraigo se confabula en esa mochila a medio armar, y mis cosas desparramadas en este cuarto que durante días fue mi casa. Aprendo a conocer los rincones y las mañas de las cerraduras para inmediatamente olvidarlos, volverme a ver caminando por esta cuadra hasta Larco y de ahí otra vez la ruta.

Del desarraigo hablan poco los libros de viaje, concentrados en la aventura del yo donde el otro casi no existe, o es raro, o hay que examinarlo, o nos odia. Y escribir todo eso en un cuaderno o una laptop como si estuviéramos coleccionando lenguaje (jato, wiro, chibola, keiko, parcero, mangias?)
Yo prefiero coleccionar los detalles y que la pena me desgarre al irme, dejarme invadir en mi asiento por la nostalgia de puntas de flecha y cerámica quebrada, sólo porque nos emborrachamos juntos de tanto verlas. Abro mi cuaderno y encuentro: los boletos de colectivo que nos invitó Hernán cuando todavía no entendíamos cuántos pesos eran un sol, el papel de los pingüinitos marinella que nos dieron antes de subirse al taxi y que ahora me miran con los ojos llenos de agua, como los que teníamos al despedirnos
“La idea era irnos aún niños”, dice Oliver desde el título de su libro y es verdad, irse niños es como irse sin conciencia. Dejar que otros tomen las decisiones para que no duela, no enterarnos de nada. Como cuando mi papá me llevaba a las 7 de la mañana, dormida, a la casa de la abuela, envuelta en una manta para que no sintiera la diferencia entre el calor de mi cama y el frío de mi ciudad. Y cuando despertaba todo había sido como un sueño del que sólo recordaba el resplandor del sol. Irme sin conciencia, niña, dejando detrás cada lugar, mirando hacia adelante. Cómo estará Lima hoy? Cómo estarán las calles de Tumbes y sus ceviches a dos soles, cómo rompen las olas hoy en el Cabo Pasado? Igual que como las dejé?
He modificado el paisaje.

En cada lugar dejo señales, pequeños hilos en plaquetas de papel.

Los caídos:

Crónicas de Lima.

2010-03-17T12:11:00.000-07:00

A primera vista Lima es gris, nebulosa, casi fantasmal. Llegamos en avión, escapadas de Cuzco y de la vida silvestre que habíamos llevado en nuestro encierro en Aguas Calientes. Queríamos ver luces, supermercados; queríamos un recital de rock, tomarnos un colectivo. De repente nos reconocimos bichos de ciudad y por eso de a poco se fue disolviendo la atmósfera pesada y Lima se cada vez era más luminosa.

Nuestra amiga Luisa Fernanda Lindo, nos estaba esperando y generosamente nos mostró los secretos de una ciudad de intensa vida artística, donde florecen los poetas, los fotógrafos, los djs, los diseñadores. Lima está despierta, atenta, sus producciones artísticas nos maravillaron. Nos sorprendió encontrar gran reflexión y trabajo intelectual desde la forma de editar libros hasta la forma de coser un vestido y conocer una ciudad atenta a todo lo que sucede a nivel arte en el mundo, pero también sumida en la exploración de su propia originalidad, de su voz. Así conocimos bandas como el de Las Amigas de Nadie, seis chicas muy guarras y geniales, con gran actitud en el escenario que nos dieron una dosis de rock.

También los trabajos de fotógrafos como Juanjo Salazar , el arte increíble de Nani Cárdenas y los diseños de la gente de Neomutatis (un verdadero espacio multidisciplinario en donde el diseño de la indumentaria convive con el street art y nuevas manifestaciones visuales como historietas hechas con pines, que cambia cada seis meses su fachada a cargo de artistas locales )

En nuestra ronda por bares típicos como el Juanito o el Queirolo, o el hotel Bolivar donde nació el pisco (que es peruano!) PLUP era una vía para conocer amigos poetas, amigos fotógrafos, amigos borrachines, que leían nuestras producciones y compartían con nosotras datos sobre poesía peruana. Así las voces de Blanca Varela o Jorge Eduardo Eielson, Carmen Ollé o Luis Hernández nos abrieron el panorama anterior para comprender la escena poética actual.

Por un lado, conocimos a Oliver Glave, un poeta actual más que interesante y una persona hermosa que fue generosísima con nosotras, compartiendo material propio e intercambiando datos. También a Tilsa, con quien pasamos una tarde hermosa charlando sobre sus libros y sobre la forma de la poesía. Con Giancarlo, editor de la revista Lapsus que en su nuevo número trae un interesante dossier sobre poetas latinoamericanos nacidos en el año 1979, pasamos noches de lectura y chelas heladas.

Como la idea de Plup es compartir el material que vayamos encontrando por el camino, poco a poco vamos a ir subiendo también poemas de estos autores nuevos que tuvimos la fortuna de conocer y generar una plaqueta para que pueda ser distribuida en Argentina.

En Lima entendimos que llevar poesía es la mejor forma de viajar, que a través de nuestras producciones podemos no sólo conocer nuevos amigos, sino también generar intercambios maravillosos y nuevos; hacer un viaje paralelo al recorrido establecido, un viaje que nos fortalece y nos construye para seguir adelante y explorar todo lo que tiene escondido este maravilloso continente.

Un agradecimiento especial a Luisa Fernanda: su paciencia, su cariño y su hospitalidad hicieron que nuestra estadía en Lima fuera perfecta.

(Crónica perteneciente a Javiera pero subida por Eliana por problemas ténicos)

Crónica de Costa Rica

2010-02-17T06:58:00.000-08:00

"Esperaba a mi amiga Lucy (Zhang Lu) en San José el 18 de diciembre a la tarde, pero ese día a la madrugada todavía no había llegado. Difícilmente me podía imaginar que a Lucy, junto a dos hermanos colombianos, la habían demorado en el aeropuerto de México por no tener visa para entrar a ese país. Ninguno quería ir a México, era nada más una escala del vuelo más barato, pero lo mismo, no los dejaron pasar y los mandaron a los tres de vuelta a Miami, donde tuvieron que tomar otro vuelo directo a San José el 19 a la mañana. ¿En serio? Posta. Así fue que Lucy y yo llegamos al Arte de Vibrar, un incipiente espacio cultural en una casa vieja que Felipe y Paola (los hermanos) iban a remodelar, donde pasamos una navidad muy familiar entre ticos, colombianos y argentinos bicicuenteros. Allí quedaron las plaquetas de PLUP como pieza fundadora de la biblioteca.

También viajaron las plaquetas hasta Granada y León en Nicaragua, pero esas fotos se fueron con mis cámaras en un auto azul en Managua y no las he visto desde entonces".

(Gracias Manuela Ciccia por enviarnos la crónica)

Adiós a Cusco- Aeropuerto

2010-02-12T16:51:00.000-08:00

Mientras esperaba para embarcar hacia Lima, el bookstore se presentó como el lugar ideal

Primero colé un Jonás entre literatura incaica, pero la cámara de fotos me vendió y me ligué un reto del vendedor.

Pero en sus narices logré colar más ejemplares de PLUP entre literatura variadísima, de esa que consume la gente de aeropuerto.

Y yo creo que sí, vamos a volver.

Cusco

2010-02-12T16:15:00.000-08:00

Ésto es PLUP desconcertando al lector de best sellers.

Y ellos, los chicos de Area Arquitectura, de la UNR, aprovechando el happy hour con poesía.

PLUP en Costa Rica

2010-02-07T16:13:00.001-08:00

PLUP en "El arte de vibrar", centro cultura de San José, Costa Rica.

Cómo doblar PLUP

2010-02-05T06:43:00.000-08:00

Click en la imagen para agrandar

POESÍA EXXTREMA

2010-02-04T22:05:00.000-08:00

Debería empezar subiendo las fotos de Bolivia, pero un amigo de lo ajeno se quedó con mi cámara mientras yo paseaba graciosamente por las calles de La Paz. Así que mientras espero que me manden las que pude tomar con cámaras prestadas, les dejo una muestra de lo que fue PLUP en Aguas Calientes, el pueblo al pié del Machu Picchu, durante los 4 días que pasamos esperando que llegaran los helicópteros salvadores.

Al segundo día de encierro, la poesía era furor en la cola de alimentación para refugiados. Estábamos, como Jonas Mekas (cuyo diario leí en la primera parte del viaje y les recomiendo Ningún lugar a donde ir, de editorial Caja Negra) dejando que pase el tiempo y viviendo de la caridad del estado.

Las plaquetas pasaron de mano en mano y hoy descansan en hogares cordobeses, tucumanos, chilenos, porteños y hasta... japoneses.

PLUP en Cura Malal

2010-01-23T09:04:00.000-08:00

Cura Malal, un pueblito cerca de Cnel. Suárez.

PLUP en Mar del Plata, Miramar y Santa Clara

2010-01-18T23:46:00.000-08:00

Santa Clara

Miramar

Mar del Plata

PLUP en Uruguay

2010-01-10T20:13:00.000-08:00

Café La Pasiva (Montevideo)

Café de la Pausa (Montevideo)

Encuentre las PLUP en la pared tapizada de libros (click para agrandar)

En un barcito en la noche teenager de Punta del Diablo (Rocha-Uruguay)

Descargables

2010-01-02T23:16:00.000-08:00

Agregamos los archivos (para que puedan descargar, imprimir y repartir por dónde gusten) debajo del texto de cada uno de los autores en los respectivos posts.
Pero para que no se haga tanto lío, acá también está la lista completa con los archivos:

01. Jonás Gómez - Frente / Dorso
02. Carlos Gradín - Frente / Dorso
03. Juan Diego Incardona - Frente / Dorso
04. Javiera Pérez Salerno - Frente / Dorso
05. Cecilia Eraso - Frente / Frente
06. Valeria Meiller - Frente / Dorso
07. Paula Peyseré - Frente / Dorso
08. Sebastián Morfes - Frente / Dorso
09. Horacio Fiebelkorn - Frente / Dorso
10. Martín Furlong - Frente / Dorso
11. Sol Echevarría - Frente / Dorso
12. Ana Laura Rivara - Frente / Dorso
13. Diego Sánchez - Frente / Dorso
14. Paii - Frente / Dorso

Que los disfruten!

Repartiendo

2010-01-02T07:33:00.000-08:00

Hace algunos días agregamos un mapa dónde, de ahora en más, indicaremos los lugares dónde las plaquetas de PLUP serán distribuidas.

De momento estarán circulando, durante Enero, por Bahía Blanca, Bolivia, Mendoza, Costa Rica, Uruguay, algunos puntos de la Costa Atlántica (como San Clemente, Miramar, La Plata) y, obviamente, Buenos Aires. (*)

(*) Gracias Cecilia Eraso, Sebastián Morfes, Martín Furlong, Manuela Ciccia, Alex Piperno y Leandro Montaña por la colaboración.

Juan Diego Incardona // Los monstruos

2009-12-29T11:09:00.000-08:00

Eran los años del Hombre Gato y el Enano de Cruz, del Ahorcado del Tanque y los lobisones del campito. Igual que otros barrios del Conurbano Bonaerense, Villa Celina también estaba rodeada de potreros y campos. Por las noches, estos terrenos se convertían en una masa negra amenazante, donde brillaban, de pronto, luces y rayos misteriosos, y se oían, quién sabe de dónde, voces y ruidos extraños. Para mis amigos y yo, que teníamos once, doce años, aquella oscuridad local nos proveía todo el material que nuestra imaginación necesitaba, pero a cambio cada uno debía pagar, íntimamente, un precio.

Un día después de la escuela, nos juntamos con Martín y el cabezón Adrián en la esquina de Giribone y San Pedrito. Sentados en la vereda del gomero, fuimos viendo caer la noche enfrente nuestro, sobre los potreros que se alargaban hacia el Riachuelo. A medida que arriba el cielo se ponía negro, abajo nuestras mentes buscaban espejismos y apariciones. Quizás discutíamos si eso que se escuchaba eran ladridos de perros o aullidos de lobisones, si eso que olíamos era basura quemada o el cuerpo de un muerto, cuando de pronto vimos una luminosidad flotando en la cancha de “nueve pescador”, una luz entre amarillenta y blanca que se movía y formaba figuras. El cabezón Adrián dijo que debía ser la luz mala del perro de La Maico, al que habían enterrado el día anterior en el campito. Martín y yo le preguntamos qué eran las luces malas y él nos explicó que eran las almas que salían de algunos muertos, que se lo había contado su tío Medina. Yo estaba impresionado y enseguida me acordé del canario que habíamos enterrado con mi abuelo en la maceta de los malvones, en el patio de casa. De repente, el cabezón Adrián, aterrado, avisó:

—¡La luz mala viene para acá!

Era verdad. Todos podíamos verla. El brillo que antes daba vueltas en la cancha, ahora avanzaba hacia el barrio.

—¡Corramos! —los tres nos levantamos y cada uno salió disparado hacia su casa.

Cont...

Buenos Aires, 1971. Hijo de un tornero italiano y una maestra argentina, primero estudió en un Colegio Industrial, donde se recibió de Técnico Mecánico, y después cursó Letras en la UBA. En 2004, fundó el interpretador, revista virtual que dirigió durante cinco años. Publicó Objetos maravillosos (Tamarisco, 2007), Villa Celina (Norma, 2008), El campito (Mondadori, 2009) y relatos en distintas antologías. Compiló junto a Santiago Llach el libro Los días que vivimos en peligro (Emecé, 2009). Actualmente, coordina el área de Letras en el ECUNHI, de la Fundación Madres de Plaza de Mayo. Administra el blog días que se empujan en desorden.

http://diasqueseempujanendesorden.blogspot.com/

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Martín Furlong // Sodámbulo

2009-12-29T10:31:00.000-08:00

Rin me llamó al mediodía para comentarme que su vecino finalmente había muerto. Y que el final del juego no es sino volver a empezar.

–Los oficiales estuvieron acá toda la mañana y no hicieron más que tomarse lo que quedaba del jugo. Y encima faltan medialunas, así que se hicieron los vivos. Te dejo porque voy a salir a comprar más antes de que se levante Mabel.

–¿Sigue durmiendo?

–Obvio.

Algo debió haberlo demorado porque recién cuando yo llegaba a la esquina lo vi a Rin saliendo de la casa. Y en la entrada, cuando empujé la vieja puerta de hierro oxidado, noté que la cantidad de sifones que últimamente había estado esperando en el pasillo ya no estaba más. Confiscados, evidencia, para el vino. Caminé lentamente por ese pasillo y recordé el placer de vivir en ese barrio de casas antiguas, de calles que habían sido hechas para caminar; una burbuja en Capital aislada de avenidas cortantes. La puerta de Rin se abría con otra patada.

Mabel dormía y su marido no estaba. ¿Era correcto eso? Fui a la cocina a buscar comida pero claro, luego me acordé de las medialunas, del jugo, de los oficiales y del vecino. Me puse a preparar mate para tener una excusa y lo dejé listo sobre el mantel con la silla un poco torcida para aparentar. En la casa no había relojes. ¿Cuánto tiempo más hasta que llegase Rin? Tenía que ir para el dormitorio pero el libro sobre la silla me detuvo. Camus. Le Mythe de Sisyphe. La filosofía del absurdo, nuestras vidas son insignificantes y no tienen más valor que el de lo que creamos. ¿Qué alternativa hay al suicidio? Ah Rin siempre con lo mismo. Lo agarré, estaba escrito en francés, volví a dejarlo en la silla. Pero de adentró cayó un papel arrugado y roto que tal vez no hubiese levantado de ese piso mugroso de no haber sido porque había escuchado ruidos de alguien que se aproximaba. Y Mabel me agarró con el papel en la mano.

Cont...

Martin Furlong es egresado y docente del Prof. en Ingles Lenguas Vivas y de la Asociación Argentina de Cultura Inglesa. Escribe y lee para vivir.

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Paii // Selección

2009-12-14T12:19:00.000-08:00

Té con lluvia.

Té para calmar

un chaparrón.

El humito

vadea en el aire

y se vuelve ser.

Té que apapacha

de a traguitos

y se queda en mi cuerpo,

muy adentro, justo ahí.

Mis ojos rodean la taza

y se frenan en un punto…

maravillosa coincidencia

de azúcar espiralada

y vapor de Dios.

Marianela Pérez Salerno (Paii) nació en Tandil porvincia de Bs. As - Argentina, el 3 de mayo de 1993. Cursa el último año de secundaria, y asiste al taller de creación literaria Quebrantahuesos. En el 2008 publica su primer y único libro titulado Es este viento que pedalea por mí, Edit - Milena Caserola. Le gusta tocar la guitarra, tiene muchos rulos e ideas en la cabeza, y le gusta ponerle sal a todas las comidas

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Hablan de PLUP

2009-12-10T09:33:00.000-08:00

Nuestro amigo Matías Fernández de la revista Hablando del Asunto nos hizo una entrevista. Pueden leerla acá:

Poesía en la mochila

Ana Laura Rivara // Log

2009-12-08T18:49:00.000-08:00

Log

venden en el semáforo una generación

oí la mía
tic tac

cronos de más
cronos de más
status de menos
status de menos

desde el puente pompeya
vemos la torre del parque udabe
olemos fábrica gati
no todo es cine nacional
no todo es cine nacional

nosotros
nos estamos cayendo del login
y todavía no comimos no tomamos
la cal de los troncos
de los árboles
de la puerta
de le monde diplomatique

Ana Laura Rivara nació en Lanús, provincia de Buenos Aires, en 1983. Algunos de sus poemas fueron publicados en la revista Metrópolis de México y en diferentes medios independientes. A comienzos del 2009 se publica Canal Zonal por Colección Chapita. Organiza, junto a cinco amigos, un ciclo de lecturas y música en vivo. Estudia Letras en la UBA y participa como colaboradora de Periódico Ático de Bahía Blanca.

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Sol Echevarría // road movie

2009-12-08T18:39:00.000-08:00

un cuarto negrísimo, de vez en cuando algo se cae y
se agacha a recogerlo con movimientos torpes, chocando
absurdo a pesar suyo, en tensión con lo impredecible
hay algo de fascinante en su búsqueda
pienso al verlo recorrer las esquinas
con el entusiasmo de aquellas ratas en Nosferatu
mientras se viste y se pone sus zapatos
no hay nada con lo que pueda tropezar, es inútil
tantea el suelo con el pie, sospechando en cualquier momento alguna trampa
extiende los brazos hacia un lado y el otro
la oscuridad tiene eso: asusta, pero también libera

-

me explica que para evitar la cultura, escapa
huye del mundo de los símbolos y las palabras

va envejeciendo en esa huida

-

su vida es, entonces, una carretera y una road movie
una autopista, una ruta, él es un motociclista californiano
de manera que su vuelta al caos
no se puede definir porque se va por la tangente
no se puede en su obsesión por la no interferencia
del consumo versus la fuga y resistencia
tal cual a la idea de abandonarse
eso le pasa
eso y lo de sentirlo en el cuerpo
aún en la intemperie, aún en nuestras casas

Sol Echevarría
Nació en Buenos Aires en 1983. Licenciada en Letras (UBA). Escribe poesía y narrativa. Dirige y co-edita la revista literaria No Retornable (www.no-retornable.com.ar), además colabora en otras revistas. Publicó Balneario (2006) y otros yuyos.
Administra el blog: mataralgato.blogspot.com

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Diego Sánchez // Para escribir la forma en que caen algunos muertos

2009-12-06T21:45:00.000-08:00

Me encuentro con un amigo de mi viejo. Se llama Renzo. Me recuerda un personaje de Piglia; los hombros chatos, la mirada mordida, la necesidad de dar por sentadas algunas alusiones. Hacía muchos años que no lo veía. Lo poco que recordaba además de su cara eran unas grietas de piel muerta a lo largo de la yema de los dedos que en su momento solía cubrir con curitas adhesivas o pedazos de cinta hipoalergénica. Todavía las sigue teniendo. Cuando le pregunto cómo está me cuenta que su dermatólogo le diagnosticó algo así como “acrodermitis” pero como es un problema con el tiempo que demora en renovarse la piel de los dedos, él prefiere decirle “crisis”. Básicamente es la piel vieja que no termina de morir y la nueva que no se decide a nacer: crisis. Ya se lo dijo a los del bar, a los de la oficina, al taxista que lo trajo desde el Centro y ahora que estamos en la puerta me lo dice también a mí con una sonrisa entre los labios: es la crisis, tiene la crisis en los dedos.
/

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Horacio Fiebelkorn // El temporal levantó los techos

2009-12-05T08:38:00.000-08:00

El temporal levantó los techos,
cambió los ruidos de lugar,
barajó caras, pasos, nadie
levantó la mano. Pronto llegará el frío,
más vale reunir hojas para el fuego
antes de acariciar los bloques húmedos
o dibujar una cara en la arena de la plaza.
A la hora del fastidio y los despertadores
la noche guardará su música para el cuadro siguiente.
Nada más que el agua bajo los pies que me llevan
a ninguna parte.

Nacido en La Plata en 1958, vive actualmente en Buenos Aires. Publicó "Caballo en la catedral" (1999) "Zona muerta" (2004) y "Elegías" (2008)

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Paula Peyseré // VA VENIR UN HURACÁN

2009-12-05T08:34:00.000-08:00

Sube las escaleras hablando,
sube las escaleras diciendo,
sube las escaleras, no para
de dictar frases para el día que llueve.

De repente
un rayo.

Toda la ciudad queda asfixiada
con cuarenta y cinco grados
y un rayo viene
para romper,
para hacer la tormenta del fin del verano.

Sube las escaleras diciendo,
sube las escaleras hablando,
cada vez que sube las escaleras, un verbo.

El fin del verano
antes de que termine, llega.

La tormenta tenía que agarrarla así,
subiendo las escaleras.

Sube las escaleras corriendo,
no importa lo que diga,
no importa lo que piense,
no importa que esté armando una casa con pedazos,
porque este fin de verano
es el fin.

Va a venir un huracán

¡Es un huracán pacificador!

La gente avanza como hormigas sin pausa. Y la comida sale en ríos por las vidrieras de los negocios. Todo quedó abierto, las puertas y las ventanas. Corren por las calles embarradas. Sin casa, teléfono, nada. Matan el tiempo sentados en cualquier pared. No usan autos ni bicicletas, caminan. Tienen el automático de andar. Paran media hora y siguen. Caminan, duermen. Los postes de luz y los celulares tirados. Los cartones volando, los bolsos, las bolsas, las hojas. A ningún lugar caminan. Entran, paran. Duermen en la casa de cualquiera sin llave. Un rato en un departamento, de a ocho. O de a dos, en una casa de tres pisos. Duermen en cualquier lado. No hablan casi. Rotan sin pedir y sin pensar. Es una conmoción ordenada. Por las calles de día y de noche. Atontados por el calor, el barro seco. Sin futuro, sin preocupaciones se desparraman. No entienden bien qué es suyo. Quién manda, quién obedece. Todos medio desnudados y dormidos. Llueve un poco, hay truenos silenciosos… Si todo se seca enseguida es porque hace mucho calor. Muchísimo calor. Un calor que no los deja parar. Y siguen andando.
Hasta que al tercer día, viene el huracán.

El huracán llega en forma de brisa.
Se va acomodando en la cúpula del cielo.
Como un gran ovni de viento gris. De a poco.
Una boca gigante en cámara lenta.
El ojo del huracán levanta la ciudad.
A la masa en vuelo.
Despacio todo sube. Y el viento
estira las columnas. Viento,
viento, viento…
En las calles que flotan del huracán que sube,
todo lo eleva sin comunicación y de acuerdo,
la ciudad en el viento.

El fin del verano antes de que termine, llega.

La tormenta tenía que agarrarla así,
subiendo las escaleras.

Sube las escaleras corriendo,
no importa lo que diga,
no importa lo que piense,
no importa si está comiendo,
si está riendo ,si está esperando,
porque este fin de verano
es el fin.

Ahora que armaba una casa,
va a tener que vivir en el viento.

Paula Peyseré nació en Buenos Aires el 21 de abril de 1981. Publicó las plaquetas de poesía La Racha (2003), Llorona (2004), ¡España, qué hermosa eres! (2005) y Pálpito (2007) en Guacha editora, y el libro Las afueras (2007) bajo el sello Siesta, que puede leerse completo acá: www.las-afueras.blogspot.com. Integra el proyecto Cortapelo Popular e Itinerante y el colectivo Teatro de Papel POCAMONTA que produce y presenta obras de plástica y narración.

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Los primeros Bocetos

2009-12-01T21:04:00.000-08:00

2009-12-01T20:45:00.000-08:00

Una hoja A4 es fácil de encontrar, fácil de fotocopiar, fácil de distribuir. Una hoja A4 doblada, en blanco y negro, puede convertirse en una plaqueta preciosa.

Nuestro un proyecto tenía que ser fácil y simple: hacer todas las fotocopias que querramos, en cualquier lugar en donde estemos, que cualquiera pueda hacerlo y regalarlas también. Que sea barato. Que sea austero. Que no nos pese en la mochila. Que soporte los vaivenes de un viaje incómodo: vamos a caminar, a tomarnos trenes y buses, a comer en la calle, a dejar pasar el tiempo en plazas de pueblo.

Vamos a hacer un viaje esforzado. Ahorramos, renunciamos a nuestros trabajos, lo planeamos bien. Soltamos lo de acá para vivir la experiencia de un viaje sin tiempo, sin fechas apresuradas. El desafío es cuidar el dinero y nuestros cuerpos, para poder recorrer la mayor cantidad de kilómetros, para quedarnos todo el tiempo posible. Para distribuir toda la poesía que podamos.

Cecilia Eraso // Vaporcito

2009-12-01T20:37:00.000-08:00

Hubo en el parque una locomotora vieja,
oxidada, para que jugáramos, sucia
con desperdicios humanos y tan felices
nosotros descompuestos.

La preferíamos por sobre el pasamanos,
más que a la pista, los patines, bicicletas;
la preferíamos tan sucia y descuidada

En aquel parque, hubo una locomotora
oxidada
por el pis y la arena del desierto.

***

Cecilia Eraso nació en Neuquén Capital en diciembre de 1978 mientras en el aire se respiraba la amenaza de una guerra con Chile. Pasó su adolescencia en la misma ciudad, en los noventas neoliberales y hardcore-grungies, y en 1997 se mudó a Buenos Aires, donde vive desde entonces. Trabaja como docente universitaria y forma parte del consejo editor de la revista digital El interpretador (www.elinterpretador.com.ar) En 2009 publicó la plaqueta Monoambiente con la Editorial Pan y en breve aparecerá plúton canta, su primer libro de poemas, por Editorial Funesiana.

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Javiera Pérez Salerno // La gran aventura (poemario)

2009-12-01T20:33:00.000-08:00

Es de noche. Silencio.
Una adolescente cose las avenidas
a pasitos diminuta.
Tiembla debajo de la capucha
canta para alejar el miedo.
Es madre.
Madre cruzó la ciudad caminando,
de madrugada, a oscuras,
para que yo naciera
descalza y sola, hasta encontrar el hueco
adecuado para dejarme.
Madre es una amazona.
Detrás de estas paredes
ronroneo para quejarme de los charcos
ella canta, sigue cantando
ella me calma,
se abraza el vientre
con las dos manos forma
una cuna prematura. Me protege,
somos una.

***

Javiera Pérez Salerno nació en Tandil en 1981, estudió Letras en la UBA y trabaja como guionista de TV. Algunos poemas suyos aparecieron este año en la revista Prefiría No Hacerlo. En 2009 fue una de las organizadoras de Minga, festival de poesía. Actualmente prepara su viaje por Latinoamérica. Esta experiencia y otras, aparecen en su blog www.bicivoladora.tumblr.com

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Sebastián Morfes // blus del cani

2009-11-30T08:05:00.000-08:00

blus del cani

Publiqué y en 5 años vendí 30 ejemplares. Escribí y borré 2
libros(.rtf) y medio de poesía más que no los leyó nadie. Ni
yo careta. Hice pocos amigos. No aprendí nada. Me quedé
prendido a las cosas de poca vida. No tuve aciertos. Me separé.
Vi a mi viejo jubilarse y seguir votando inconcientemente por el
duhaldismo / volverse un portador enfermo. Trabajé mucho.
Vine a vivir a una cuadra del tren fantasma y CC Analógico
Germán Abdalá. Ahora saco de la bolsa una remera
que tiene escrito "Inercia" en grande y más abajo
"Conducción".

***

Nació a los 16 días de comenzado el año 1976 en un monoambiente en el centro de Bahía Blanca. Publicó Oso Frávega (edición del autor), El jardín de los poetas, Parque Illia (Editorial VOX).
Actualmente administra http://bomboimantado.tumblr.com

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Valeria Meiller // CONEJOS

2009-11-30T07:59:00.000-08:00

(1)

En el futuro de la casa de campo hay pájaros. Partimos olvidando una valija que no será indispensable. Aceptamos el destino con voluntad, como aprendimos a ahogar crías en los bebederos: era necesario y la necesidad es la forma de nuestra alegría. Las preguntas van a llegar después y confiamos en que tampoco serán tantas. Actuamos de acuerdo a nuestros rudimentos, desde la primera caza de conejos.

***
Valeria Meiller nació en Azul, Argentina, en 1985. Poemas suyos fueron publicados en distintas revistas de arte y literatura y en la antología de poesía argentina contemporánea Lo humanamente posible (El fin de la noche, 2009). Estudia Letras en la UBA y administra el blog www.blondonblog.blogspot.com . Colabora en el suplemento Ñ del diario Clarín.

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Viajamos por Latinoamérica llevando poesía

2009-11-23T15:11:00.000-08:00

El 28 de diciembre arranca PLUP, Proyecto Latinoamericano de Unidad Poética. Empieza en Bolivia y sube hasta Perú, quizás hasta México. Por el camino vamos a distribuir pequeñas plaquetas de poesía. Vamos a deslizarlas en bolsos ajenos, vamos a leerlas en fogones, vamos a olvidarlas en vagones de trenes.

PLUP es un proyecto de distribución artesanal de poesía argentina, con un lado viajero y otro con sede en Buenos Aires, a donde haremos llegar todo lo que vayamos descubriendo por el camino. Un feedback prehistórico en la era de Internet, donde leemos poemas todos los días desde la pantalla: PLUP vuelve al papel y al recorrido manual de los textos, a la instancia del descubrimiento.

PLUP es un proyecto abierto, que espera nuevos viajeros que estén dispuestos a llevarlo por donde vayan, si estás por viajar y querés ser parte, contactanos a p.l.u.pblog@gmail.com

Subiremos fotos y crónicas de la experiencia.

Carlos Gradín // "cae la tarde y" (spam)

2009-11-12T10:44:00.000-08:00

"sé que en Iowa ahora deben estar llorandolos

niños en la tierra donde se deja a los niños llorar"

- Jack Kerouac

Cae la tarde y vos no estás,
cae la tarde y dan ganas
de llamarte.
Se termina el día.
Cae la tarde y es hora
de abandonar la playa.
Caen gotas, y la luz
es más tenue.
Los turistas se cansan
y los habitantes comienzan
a abrigarse más.
Cae la tarde y las sombras
de la noche
se apoderan de la ciudad.
Cae la tarde y una fina
lluvia apaga las hogueras
de la noche; a su paso
el vapor escupe hollín
y abate
su penacho largo y negro. (Th. Gaultier)
Antes de sumergirnos
en la marea incesante de Benarés,
cuando cae la tarde y miles
de criaturas se acercan
a mojarse al río y
a expresar su devoción por
seguir latiendo,
hicimos un pacto:
nada de flash-backs,
cada quien tenía
su pasado,
superestresante.
Cae la tarde y con ella la esperanza.
Cae la tarde y aparecen los aviones de la RAF,
cae la tarde y llega la noche
en la Costa del Sol.
La ciudad se dibuja tranquila
y solitaria sobre el cielo
azul, con edificios de balconadas
graciosas, pintadas de amarillo.
Cae la tarde y Gilberto Gil
guitarrea en la terraza de su departamento,
en uno de los edificios
de la colorida Vila do Farol.
Cae la tarde y el mundo sigue,
algunos árboles se tuercen,
aún no sabemos dónde
vamos a dormir.
Cae la tarde, y Anahí debe marcharse.
La caravana avanza. Se desata la tempestad.
Tu hija te ruega para que la lleves al desfile de la rambla.
En el altiplano una vaca da de mamar a su ternero,
junto al lago Titicaca.
La arista de roca, un pañal tendido,
y, encima de todo, el aliento de la anchura,
el vaho de sal y de miel
del verano levantino
cuando cae la tarde.
Y entonces Sigüenza
percibe el grito interior
sobrecogido: “¡Campo mío!” (Gabriel Miró)
Cae la tarde, y la verdad
es que hipnotiza.
Cae la tarde y el sol impiadoso de febrero.
Cae la tarde y el viento arrecia,
y esperás paciente.
Cae la tarde, y Christopher tiene
mucho ánimo para desvelarse
esta noche.
Desde las escaleras de una escuela
de medios audiovisuales
en la Pcia. de Buenos Aires,
se vislumbra la silueta de un hombre
de estatura mediana.
A la hora en punto de la cita,
Viggo Cormanti -las manos le tiemblan,
el cabello rubio destella
humedecido por la lluvia, (...)
- está al fin ante mí. (*** ??)
La tierra compacta de la Sierra de Juárez,
al pie de la Rumorosa, entre Mexicali
y Tijuana, se ilumina por el tono
rojizo de un sol que parece
llorar sobre el imponente y mágico
desierto de la Laguna Salada.
Cae la tarde, y en la trágica esquina
de avenida Rivadavia y Cabral,
es arrollada por un camión
Isabel Elisa Martínez de Ibarreta.
En ese inmenso silencio de los templos
tibetanos,
el buda reencarnado va
durmiéndose.
Cae la tarde y el mundo sigue,
y la luna se asoma.
Hoy probamos otro misil de largo alcance.
En la Plaza Italia comienzan
a juntarse los que celebran
la muerte de Pinochet.
Cae la tarde y Boca pierde 2 a 1.
Cae la tarde, y en el cielo de Madrid.
Cae la tarde, y cae la noche,
me llama el Carlos
pa un güen derroche.

*Poema realizado con los resultados de una búsqueda en Google mediante la frase
“cae la tarde y”

***
Carlos Gradin nació en Buenos Aires en 1980. Es Lic. en Letras. Tradujo manuales de informática, escolares y páginas web, además de catálogos de arte y libros de sociología. Compiló y tradujo la antología “:(){ ::& };: Internet, hackers y software libre” en 2004, disponible en la web.
Actualmente edita la revista PLANTA, de crítica de arte, literatura y nuevas tecnologías (www.plantarevista.com.ar), y mantiene el blog Diario de un viaje a Misiones (www.diariodeunviajeamisiones.blogspot.com).

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Jonás Gómez // Zorzales en Munro

2009-11-12T10:16:00.000-08:00

1
encuentro el cráneo de un pájaro en la vereda
es pesado, tengo que levantarlo con las dos manos
por el tamaño
imagino que fue un ave de mi estatura

le hablo al oído seco y pregunto:
¿ fuiste zorzal ?
miro por la cuenca vacía, por el cuenco en el que hubo un ojo
a primera vista, del otro lado, está el pasto de la vereda
pero acerco mi ojo a su cavidad hueca
y me abduce la perspectiva
de algo que sobrevoló el barrio en temporadas pasadas

y puedo ver todo, veo desde la estación de tren hasta la panamericana
veo la avenida de los pantalones
me llega algo del reggaetón que se escucha en los autos
mezclado con las conversaciones en las paradas de los colectivos

en Sívori
una transacción de merca termina mal
las armas discuten
se escuchan gritos y petardos a la madrugada

en la plaza las rejas no frenan la pelota
que levanta tierra mientras rueda
y cruza
el arco formado por dos buzos

me tildo
en el movimiento de chicas de remera rosa y jean ajustado
todas hermosas
con olor a desodorante en aerosol
y bolsas de ropa nueva en las manos

vía cráneo de ave
vuelo por encima de la olla
en la que los skaters se ponen a prueba
la olla
es zona de codos raspados a sangre y dientes rotos
ahí es donde se traban las tablas para interrumpir el movimiento
y después dejarse ir
rápido hasta el fondo

después del recorrido
al cráneo cóncavo de pico alargado
le da y me da hambre
bajamos en una parcela con pasto y sombra
el antes pájaro puede oler lombrices
entre los canales de tierra húmeda

***
Jonás Gómez nació el 24 de marzo de 1977 en Capital Federal, Buenos Aires, al poco tiempo de vida se mudó a Munro, lugar en el que vive desde ese momento.
Aunque escribe desde los 17 también estudió dibujo y pintura, pasó por diferentes talleres literarios, participa en lecturas de poesía, la mayoría de las veces como público, otras, en menor proporción, como lector.
Administra el blog : http://jonasland.blogspot.com

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